Requiem por el poeta asesinado

Al poeta lo abrazaron hasta asfixiarlo. El asesino utilizó para ello tenazas rompehuesos y la frialdad de la burla. El asesino dio fin a lo que el muerto había iniciado: "una paloma blanca muerta en la vía"

Al poeta apenas le quedaban entrañas, apenas unas costillas maltrechas, acaso unos viejos pulmones polvorientos, puede ser que un saco cocinado por el alcohol, y hasta un raro corazón con lamentos. La última milla del poeta fue la vida elegida, la vida quedada en el retrete, la vida espantada por la  pobre vida. El asesino canceló toda sanación posible.

Luego lanzó los libros de poemas a la basura -son alérgicos a la poesía los asesinos- los sonetos y las cuartetas se mezclaron con heces de ratones, con caminos de cucarachas, con hojas de plátanos podridas. Sin embargo los versos suelen brillar con la luz. Así los vieron entre la hojarasca y los rescataron, un hombre calvo, una mujer hermosa, un niño futbolista, una anciana con bastón.
Amparar los libros fue como la resurrección del poeta, por fin salvado de entre los escombros de la vida.

poemas de Jorge Bousoño González


Sacrificio

Los ángeles llegan                   
con su halo de versos                 
        su estela de notas celestiales
para iluminar                         
                                     
cae la lluvia,  se acorrala la luz   
los ángeles llegan y,  a veces       
tanta ausencia los desorienta         
y equivocan el reparto de dones       
                                     
hoy amaneció una paloma blanca       
muerta en la vía                     
                                     
¡Pobre ángel!

Estado de sitio

El tiempo teje crestas                                           
                                                                 
la bruma, penetrando por los poros                               
crea escudos y máscaras                                         
                                                                 
una mano puede ser efímero disfraz                               
la voz es un concierto impúdico de verbos                       
y salgo                                                         
a caminar por las calles mojadas                                 
                                                                 
remar / con buena fe sobre cubierta                             
se va convirtiendo en riesgo:                                   
encrucijada de laberintos                                       
                                                                 
marcas de pasos quedan                                           
impregnadas en un latido hasta el convite final                 
mientras el camino llora sus versos                             
                                                                 
(ante el espejo,  bien tarde,  se disuelven muros y sueños).